Luciérnagas ciegas.
Cigarras mudas.
Bosque sin bosque.
Luna que no recuerda que es la Luna.
Fragor apagado de batallas lejanas,
bombas sin carga nociva,
obuses que no estallan,
estelas doradas de cohetes mojados.
Miradas huecas, gritos muertos,
el presente, imitando al pasado,
el futuro, huérfano de presente,
y las agujas del reloj... girando a trasmano.
Fortuna sin suerte,
desgracia sin pena,
lágrimas congeladas en el aire.
Cuerpos inertes y almas sin cuerpo...
hierba reseca y surcos torcidos,
campos ya yermos.
Terrores pequeños, miedos infames,
horrores cotidianos pero volátiles.
Cigarras mudas.
Luciérnagas ciegas.
Fin
... y principio.
Me alegra ver que sigues con este vicio de escribir.
ResponderEliminarGracias y saludos
Pasos en la playa
ResponderEliminarTras tal vez, quién sabe y no sé.
Vereda dibujada.
Camino espejado.
Sin duda, por supuesto, claro que sí.
Porque toca abrir el diafragma de risas, de risas para no dormir. Un abrazo, crono.